Magia łączy - Rozdział 03 - Śmierć czyha za rogiem
Docieramy do punktu zbornego. Okazuje się, że przybyły dwie nowe osoby. Barabas z jak zwykle nastroszonymi włosami gra w karty z Evelyn, zwiadwoczynią Jima.
Ella rzuca okiem na przewieszonego przez moje siodło Żelaznego Psa. – To nie jest ciastko. Curran widzi moją minę i poważnieje. – Poszło gładko? – woła Barabas. – Poszło ostro – odpowiadam. Barabas rozdziawia usta. – Kiedy tu się zjawi? – pyta Curran. – Nie wiem. Derek zdejmuje naszą zdobycz z wierzchowca. Mężczyzna wygląda jak trup. Wilk delikatnie klepie go po policzkach. – Hej. Powieki mężczyzny drgają. Derek rozgląda się. – Woda. Któryś z najemników podaje mu manierkę, a ten przystawią ją do ust „trupa”. Więzień ożywia się, chwyta manierkę i pije łapczywie. – Nie za dużo – ordynuję schodząc z oślicy. – Bo zwymiotuje. – Kto to? – pyta Curran. – Zastępca d’Ambraya. Narzeczony wpatruje się we mnie przez dłuższą chwilę. – Jak to się dokładnie odbyło? – docieka Barabas. – Oświadczyłam, że musi mi oddać Saimana, a on dał mi tego człowieka jako nagrodę pocieszenia. Roland rozkazał mu wymordować grupę ludzi. Żelazny Pies odmówił, więc ojciec postanowił zabić go przy pomocy powolnej tortury. Potem wyjaśnił mi protekcjonalnym tonem, że gdy ludzie nie poddają się jego woli, przytrafiają im się właśnie takie rzeczy. Powiedziałam mu, co o tym myślę. Barabas zamyka na chwilę mocno oczy. – I jak to przyjął? – Spójrz za mnie. Mangustołak zerka na szalejącą na wschodzie burzę. – Wiedziałem, że powinienem z tobą pojechać. To moja wina. Wspominał coś o wypowiedzeniu wojny albo zemście na tobie? – Nie. Próbował mnie spoliczkować. – Że co? – powarkuje Curran. Oczy jaśnieją mu złotem. – Próbował mnie spoliczkować. Zablokowałam go i oświadczyłem, że odbiorę Saimana, że będziemy potem kwita, i że może wtedy zdecydować, czy chce to dalej ciągnąć. – Powiedział coś jeszcze? – dopytuje Barabas. – Nie. Żelazny Pies wymiotuje wodę na ziemię. – Czyli nie zaszło wypowiedzenie wojny. Może jeszcze uda się uratować sytuację – oddycha z ulgą prawnik. Jasne. – Nie chcę niczego ratować. – Całkowicie cię rozumiem – kiwa głową mangustołak. – Dlatego doradzam, żebyś nie rozmawiała z ojcem, dopóki nie rozwiążemy tej sytuacji i przy odrobinie szczęścia zapobiegniemy wplątaniu miasta w okrutną wojnę niosącą ze sobą wiele potencjalnych ofiar. – Oczywiście, to wszystko moja wina – rzucam z przekąsem. – Owszem – odpiera Barabas. – Wystarczyło normalnie z nim porozmawiać. Normalnie? – Wiesz co, Barabas? Jest mi zupełnie zbędna twoja ocena moich rozmów z ojcem. Najemnicy robią jednocześnie krok w tył. Curran kładzie mi dłoń na ramieniu. – Uważaj, Kate – mówi Barabas z nieprzeniknioną miną. – Pokazujesz swoją magię. – Wiesz, gdzie go znalazłam? – wskazuję Żelaznego Psa. – Zdjęłam go z krzyża. Było ich tam jeszcze trzydzieścioro. – Trzydzieści dwoje – podpowiada chrapliwy głos. Odwracam się. Żelazny Pies siedzi. Jasnoszare oczy ma otwarte. – Trzydzieści dwie osoby – powtarza cicho. – Umierali trzy dni. – Odmówił ich zabicia, więc ojciec zmusił go do patrzenia jak umierają w męczarniach. Co tu jest do ratowania, Barabas? – pytam. – Właśnie dlatego musisz ratować sytuację – tłumaczy mangustołak. – Mam powyżej uszu twojego szarogęszenia się na mojej ziemi. – Dosyć – wtrąca Curran. Barabas wycofuje się. – Porozmawiamy o tym innym razem – dodaje na odchodnym. Curran kuca przy Żelaznym Psie. – Jak to się stało? – Osiem kilometrów na południe od zamku znajdował się obóz – odpowiada mężczyzna z trudem. – Jakaś wspólnota religijna. Roland chciał mieć tę ziemię. Nie powiedział dlaczego. Zaproponował im, że ją wykupi, ale u odmówili. Musieli wkurzyć go w trakcie rozmowy, ponieważ rozkazał mi wziąć swoich ludzi i oczyścić teren. Powiedział, że mają zniknąć z tej ziemi. Odparłem mu, że jestem żołnierzem i nie rozkażę moim podwłądnym wyrzynać nieuzbrojonych cywili. – A gdyby d’Ambray wydał ten rozkaz? – pyta Curran. Żelazny Pies spogląda na niego przytomnymi oczyma. – Nie wydałby. Jasne. – Trudno w to uwierzyć – zauważam. – Jestem żołnierzem – wyjaśnia mężczyzna. – Nie Rzeźnikiem. Żołnierze walczą wyłącznie przeciwko innym żołnierzom. – On mówi prawdę – wtrąca Julie. – Gdy d’Ambray chciał zmasakrować jakąś społeczność, używał do tego Rzeźników. Większość z nich obecnie nie żyje. Tylko nie eksploduj, Kate. To nie jest konstruktywne rozwiązanie. Odwracam się do niej. – Żelazne Psy składają się z sześciu kohort – wyjaśnia Julie. – W pierwszych pięciu z nich na jedną kohortę przypada czterystu osiemdziesięciu żołnierzy, podzielonych na osiemdziesięcioosobowe centurie. Szósta Kohorta składa się z dwustu czterdziestu ludzi i znana jest jako Rzeźnicy, swego rodzaju siły uderzeniowe. Każda kohorta ma kapitana. Hibla była kapitanką Rzeźników. Ten tutaj to Stoyan Iliev, kapitan Pierwszej Kohorty, a zarazem pierwszy kapitan, którego d’Ambray zrekrutował osobiście. Zajebiście. Uratowałam „psiapsiółkę” Hugh. Stoyan zwraca się do mnie: – Byłem w Łabędzim Pałacu. Widziałem waszą walkę z Hiblą. Jeśli chcecie mnie zabić, to dajcie mi chociaż miecz. – Spokojnie – hamuje go Derek. – Jak ktoś nie może utrzymać wody w żołądku, to raczej nie da rady walczyć mieczem. Kate nie ściąga ludzi z krzyża, żeby ich od razu zabijać. – To bez znaczenia – odpowiada Iliev. – Jak nie ona, to ktoś inny. Kohorty są przetrzebione. Rzeźnicy już nie istnieją, a reszta ma połowę obsady. Roland czyści szeregi. Lojalni Hugh zostali zabici lub zbiegli, a legat Złocistego Legionu otwarcie poluje na przepędzonych przez Rolanda ludzi. Jeśli nie chcecie mnie zabić, to co ze mną zrobicie? Curran patrzy na mnie. – Jest twój. Decyzja należy do ciebie. Wzdycham. – Zabierzemy go do lekarza Gildii. Magia jest w górze, a nasz medmag jest dobry. Ma dobę na powrót do kondycji. Jutro o wschodzie słońca ma go nie być w mieście. – Wyjadę – obiecuje Stoyan. – Dobra. ładujcie go – komenderuje Curran i podchodzi do mnie. – Porozmawiajmy. [Teraz? Serio?] Oddalamy się od reszty. Curran przekrzywia głowę i patrzy na mnie. – Co się stało? – Ukrzyżował całe rodziny. Czułam smród ich rozkładających się ciał. A potem miał czelność powiedzieć mi, że właśnie to dzieje się z ludźmi, którzy są mu nieposłuszni. Jakbym była jednym z tych jego sługusów, którzy patrzą na niego z uwielbieniem i rzucają się w przepaść, gdy krzywo na nich spojrzy. Miarka się przebrała. Siedzi cały czas jak Kargul za płotem i mnie dręczy. Muszę chronić moją ziemię. – Od kiedy to jest „moja ziemia”? – pyta cicho Curran. – Jeszcze niedawno to było tylko „miasto”. – Atlanta stała się moja, gdy ją zajęłam. Nikt inny nie chciał narażać karku w jej obronie. – A oni? – kiwa głową w stronę najemników układających Ilieva na wozie. – Nie bronią Atlanty? A ja? Mam ochotę mu przywalić. Moment. Biorę głęboki oddech. Co mi przyszło do głowy? Przecież go kocham. – Barabas jest naszym przyjacielem – dodaje Curran. – No i? – Chyba o tym zapomniałaś, więc ci przypominam. Nie podoba mi się, jak na mnie patrzy. Jakby próbował rozgryźć, co jest ze mną nie tak. – Roland szkoli Julie na swojego następnego generała. Komunikują się za moimi plecami, a ja nic nie mogę na to poradzić. – Pogadam z nią. – To nic nie da. Zagadaliśmy już ją na śmierć. Uczepił się jej i nie wiem, jak ją od niego uwolnić. – Będziemy o nią walczyć. Do samego końca. Musisz jednak pamiętać, że jest niezależną istotą i może sama o sobie stanowić. – Jest jeszcze dzieckiem. A on liczy sobie tysiące lat. – Julie ma szesnaście lat i jest już doświadczona życiowo. Kocha nas. To mnie nie martwi. Roland próbował już tych sztuczek na nas obojgu i nie podziałało. Nie dołączyliśmy do jego gromadki fanatycznych wyznawców. Julie wdała się w nas. Buntuje się przeciwko władzy. Nie jest tak źle, jak ci się wydaje. Oczywiście nadejdzie dzień, w którym podejmie decyzję, która ci się nie spodoba i nic nie będziesz mogła z tym zrobić. Ależ mogę. Na przykład rozkazać jej. Zmieniłabym się wtedy we własnego ojca. – Jadę do biura – kończę rozmowę. Mam dosyć pogaduszek. Potrzebuję miejsca i czasu, żeby to sobie wszystko poukładać – Dobra. Wpadnę do ciebie później, jak ogarnę sprawy Gildii, – Jak chcesz – rzucam. No dobra. To było niemiłe z mojej strony. – Byłoby miło – dodaję pojednawczo. *** Do biura jadę naszym jeepem, żałując że nie mogę fizycznie rozładować napięcia. Barabas miał rację. Straciłam nad sobą panowanie. Curran też miał rację. Barabas jest naszym przyjacielem i nie zasługuje na podobne traktowanie. To że obal mieli rację, jeszcze bardziej mnie wkurza. Stało się coś dziwnego, gdy rozmawiałam z Curranem. Prawie puściły mi nerwy. Podważył moją władzę, podobnie jak Roland moje prawo do tej ziemi. Chwiałam się wtedy nad przepaścią. Nagłe pragnienie, by zmusić wszystkich do poddania się mej woli było niezwykle mocne. Głupio się teraz czuję. To do mnie niepodobne. Kipi we mnie energia. Muszę ją koniecznie spalić, żeby moje ciało przestało buzować. Przygotowałam się wtedy na murze do magicznego uderzenia, ale go nie wypuściłam. Przez niezużytą magię dostaję kręćka. Parkuje przed Cutting Edge, idę do biura i wkładam klucz do zamka. Ten nie chce się przekręcić. Jestem licencjonowaną detektywką, więc dedukuję, że drzwi są pewnie już otwarte. Nie mam ochoty na spotkania i rozmowy. Potrzebuję godzinki dla siebie na niezapomnianą randkę z workiem treningowym. Głupio jest tak stać z kluczem w drzwiach, więc otwieram je i wchodzę. Za biurkiem siedzi trzymający karty w dłoni Ascanio. Naprzeciwko niego przycupnął Roman. Kurde. Czarny wołchw nosi zwyczajową czarną szatę ze srebrną oblamówką. Wielki kostur stoi oparty o ścianę. Górna część owej laski wyrzeźbiona jest na kształt ptasiej głowy (która jak na razie jest drewniana). Spoglądam na nią wilczym wzrokiem, bo ma wkurzający nawyk ożywania i dziobania mnie. – Czyli dowolna „trójka” bije „dwie pary”? – pyta Ascanio. – Tak. – Przecież to bez sensu. Na dwie pary składają się cztery karty, a trójka wymaga trzech. Trudniej jest zdobyć cztery. – Statystycznie prawdopodobieństwo dobrania dwóch par jest wyższe, niż zdobycia trzech karty jednakowej wartości. – Marnujesz czas – oświadczam. – Ascanio ma najgorszą pokerową twarz na świecie. – Za to mam strategię – oświadcza chłopak. – Aha. – Będę grywał wyłącznie z kobietami i rozpraszał je swym urokiem. Ascanio prezentuje zniewalający uśmiech. Za ładny i zbyt wystudiowany. – Pokaż – proszę. – Co mam pokazać? – Ten czar. No dobra, muszę przyznać, że znakomicie mu to wychodzi. – Musisz nad tym popracować, żebyś wyglądał bardziej uwodzicielsko, a mniej jakbyś miał zatwardzenie. – Wcale tak nie wyglądam! Zerkam na Romana. – Niet – orzeka wołchw. – To nie o zatwardzenie chodzi, a o przebiegłość. Wyglądasz jak mała łasica. Kobiety wyczuwają fałsz. – I co mam z tym niby zrobić? – Przestań się tak starać. – Czarny wołchw odwraca się do mnie. – Mam kilka pytań. – Czy to nie może zaczekać? – Nie. Wasz ślub jest zad dwa tygodnie. Przygotowałaś listę gości? – A po co mi lista? Jak ktoś będzie chciał wziąć udział w uroczystości, to zwyczajnie przyjdzie. – Musisz mieć listę gości, żeby wiedzieć, ilu osobom musisz zapewnić coś do przegryzienia. Zamówiłaś już catering? – Nie. – Ale zamówiłaś tort? – Yyy… – Florystkę? – Floco? – Osobę, która dostarcza drogie kwiaty i układa je w piękne kompozycje, na które nikt nie zwraca uwagi? – Nie. Roman mruga zaskoczony. – Aż boję się zapytać. Maż chociaż suknię? – Tak. – Jest biała? – Tak. Mruży podejrzliwie oczy. – Czy to suknia ślubna? – To biała suknia. – Nosiłaś już ją? – Możliwe. Ascanio chichocze. – A obrączki? Kurwa. – Czy tobie się wydaje, że to jakieś tam przyjęcie, na które wpadasz, mówisz „tak”, a potem jedziesz do domu? – A nie jest tak? Właśnie tak to sobie wyobrażam. – Zdajesz sobie sprawę, że cała śmietanka towarzyszka Atlanty życzy sobie otrzymać zaproszenie na wasze przyjęcie weselne? – Mam to gdzieś. Ten ślub jest dla mnie i Currana, a nie dla nich. Roman opiera łokieć o blat i podpiera policzek ręką z wyrazem rozbawionego braku nadziei na twarzy. – No co? – To mam powiedzieć mojej matce, żeby nie przychodziła? Obrażanie Evdokii oraz Wyroczni Czarownic nie leży w moim interesie. Już i tak nasze stosunki są napięte. – Twoja matka jest mile widziana. – A co z Gromadą? Władca Zwierząt jest najlepszym przyjacielem Currana. Wrrr. – Dobra, zaprosimy też Gromadę. – A Luthera Dillona? – Luthera? Co ma z tym wspólnego szalony czarownik Biohazardu? – Wpadłem na niego w drodze tutaj i mimochodem wspomniałem o ślubie. Aha. – Powaliłeś się, że będziesz celebrował? – Owszem i nie mam wyrzutów. Cały tutejszy wydział Biohazardu też będzie na weselu. Zaciskam powieki i próbuję policzyć do dziesięciu. To czasem pomaga. Raz… Dwa… – I twój ojciec. Otwieram gwałtownie oczy. – Co z moim ojcem? Roman znowu mruga ze zdziwieniem. – To było najprawdziwsze warknięcie – oznajmia. Ascanio przytakuje z wytrzeszczonymi gałami. – Tak. Bywa groźna. Nie jest łatwą pracodawczynią. – Domyślam się – kiwa głową wołchw. – Roland wybiera się na ślub i prawdopodobnie zaprosi dodatkowych gości. – Zanim dojdzie do ślubu, będziemy zapewne w stanie wojny. Uwierz mi na słowo, Roland nie pokaże się na przyjęciu. – Kate, dobra z ciebie kobieta, ale żyjesz iluzją. Nie szkodzi. Wychodzisz za mąż. masz taka być: oderwana od rzeczywistości, irracjonalna i stuknięta. – Powtarzam ci jeszcze raz, ślub jest dla mnie i Currana. Nie zamienisz go w cyrk. – Nie – Roman wstaje. – Dla was jest noc poślubna. Natomiast przyjęcie wydaje się dla reszty i jest to cena, jaką musisz zapłacić, żeby mieć noc poślubną. Nie martw się. Zajmę się wszystkim. W każdym razie mamy większe zmartwienie. Wyrocznia Czarownic chce cię widzieć. – Nie. Gdy Wyrocznia chce się spotkać, nigdy nie ma dla mnie dobrych wieści jak choćby: „Będziesz żyła długa, szczęśliwie i się roztyjesz”. Zawsze wyskakują z: „Nadchodzi zagłada. Zaradź temu”. – Mama bardzo nalega – rozbawienie znika z twarzy Romana i zmienia się w powagę. – Sienna miała wizję. |
A jakżeby inaczej.
– Nie wybieram się do nich. Mam tu pełne ręce roboty, a jeśli ma się wydarzyć coś złego, to nie chcę o tym zawczasu wiedzieć. – Chodzi o twojego synka – nalega Roman. *** – Daleko jeszcze? – marudzę. Wpatruję się w zarośniętą drogę. Jeep ryczy i grzmi, pożerając kolejne kilometry dzięki naładowanej magią wodzie. Wyrocznia zwykle wyznacza mi spotkania w parku Centennial, który kiedyś służył olimpijczykom, a obecnie jest delikatnie okiełznanym, dzikim gąszczem w centrum Atlanty, który należy do Sabatów. Spotkania te wiążą się również z wkraczaniem do paszczy magicznego żółwia, czego bardzo nie lubię. Tym razem czekają na mnie w Cochran Mill. Według Romana to już nie jest park, a raczej las, a dotarcie na miejsce zajmuje dwie godziny jazdy w piekielnym korku i po wertepach. Utknęliśmy wcześniej na kwadrans za wielbłądem, bo śmierdziel zatrzymał się przy objeździe wielkiej dziury i nie chciał przejść po drewnianych deskach. Jeździec w końcu zlazł i zaczął ciągnąć wodze i machać łapami, na co biedny wielbłąd zareagował nerwowo i zwymiotował na głowę właściciela. Dobrze mu tak. Jedziemy teraz ulicą South Fulton, która dano temu przestała udawać, że walczy z zarastającym ją magicznym lasem. Klony, orzeszniki i topole tłoczą się na spękanym chodniku i przerzucają gałęzie na drugą stronę, tworząc tunel zieleni. – Dlaczego tutaj, a nie w żółwiu? – Ktoś obserwuje tamten park. – Kto? Roman spogląda na mnie znacząco. Racja. – Dlaczego mój ojciec interesuje się Sabatami? – Nie chodzi o Sabaty, a o Wyrocznię. A najbardziej o ciebie odwiedzającą Wyrocznię. Skręć tutaj. Kieruję samochód w prawo, na polną drogę. Jeep wjeżdża powoli na nieduży parking. Zatrzymuję się i wysiadam. – Stąd pójdziemy na pieszo – oświadcza Roman i rusza wąską drogą. Las dookoła przepełniony jest dźwiękiem i światłem. Ptaki szczebioczą, popiskują wiewiórki, a lisy poszczekują. Wilcze wycie wznosi się do nieba – zbyt odległe, by stanowiło zagrożenie. Spasiony borsuk wychodzi kołyszącym krokiem na dróżkę i patrzy na mnie wrednymi ślepkami, jakby obrażony faktem, że ośmielam się wdzierać w jego królestwo, po czym odchodzi niespiesznie. To las wiedźm. Jest domem zwierząt oraz tych, których magia zespolona jest z naturą. Zwykli ludzie nie bywają tu często i nie są mile widziani. – Rozchmurz się – mówi Roman. – Słoneczko świeci, widoczność jest dobra. Dobry dzień na wędrówkę. Gdybym tylko mogła wyrzucić z głowy ojca i tamte krzyże. Mam nadzieję, że nie wywołałam dziś wojny. Drzewa rozstępują się i odsłaniają kamienisty zbiornik przejrzystej wody, otoczony olbrzymimi głazami i otulony szmaragdowymi drzewami. Góruje nad nim wysoka, blisko dwudziestometrowa, skalna ściana. W okolicach Atlanty nie ma prawdziwych gór, nie licząc Stone Mountain, która jest po prostu wielkim głazem, który oddzielił się od swoich przyjaciół, Appalachów. Wyglądem miejsce to przypomina bardziej północnozachodnią Georgię. Zerkam pytająco na Romana. – Ten zakątek był mniej imponujący. Podczas przedostatniego rozbłysku wystąpiła tu eksplozja magii. Z podłoża wyłoniła się góra, a pęknięcia rozeszły się aż do strumienia Little Bear i otworzyły go. Teraz to rzeka Little Bear. – Wskazuje kosturem na skałki. – Poczekamy tutaj. Siadamy na głazach. Wpatruję się w krystalicznie czystą wodę. Skały utworzyły niewielkie wodospady na końcu zbiornika. Tak tu pięknie i błogo. Roman ma rację. To znakomity dzień na pieszą wycieczkę. Z lasu po prawej stronie wychodzą trzy kobiety. Pierwsza kroczy pulchna Evdokia. Matka. Rozpuszczone, brązowe włosy sięgają jej do połowy pleców. Liście głaszczą prostą, białą tunikę. Kieruje się ku wodzie. Roman przypomina swoją rodzicielkę. Trudno to z początku dostrzec ze względu na zarost i końską grzywę na łepetynie, ale ma w sobie dużo z Evdokii. Podobieństwo skrywa się w kącikach ust, gdy się uśmiecha i jaśnieje w oczach, gdy wydaje mu się, że powiedział coś zabawnego. Znam też jego ojca. To szczupły, posępny człowieczek. Jeśli Grigorii kiedyś się uśmiechnie, twarz mu popęka, a głowa spadnie z karku. Za Evdokią podąża Sienna, która prowadzi Marię. W ciągu kilku ostatnich lat Maria z nieustraszonej Staruchy przemieniła się w zwykłą starowinkę. Przypominała mi drapieżcę – wychudłego, niemiłego, o pazurach wymierzonych w przeciwnika. Teraz emanuje starością na wzór wiekowych drzew. Biała tunika wisi na niej. Przez szerokie rękawy jej ręce wyglądają tak krucho, jakby mogły trzasnąć pod naciskiem palców. Za to Sienna poprawiła się. Nie wygląda już chorowicie, porusza się z wdziękiem, a jej ciało ma pełniejsze kształty. Gęste blond włosy opadają pięknymi falami. Trzy wiedźmy docierają do wody. Są bose. Skręcają i kierują się do skalistej ściany. – Chodźmy – mówi Roman. Idziemy za czarownicami. Okrążamy kamienny wodospad i zbliżamy się do niewielkiej szczeliny o szerokości dwóch ludzi. Wiedźmy wchodzą tam pojedynczo. – Ty pierwsza – wołchw wskazuje dziurę. Świetnie. Przyjechałam do lasu czarownic i pcha się do ciemnej, głębokiej groty. Nic alarmującego. Chciałabym choć raz mieć ważne spotkanie na przepięknej łące albo w sadzie. Pochylam się, wchodzę do środka i zamykam oczy, żeby przywykły do mroku. Gdy je otwieram, widzę niedużą jaskinię o niemal idealnym, kolistym kształcie. W większości wypełnia ją woda, nie licząc wąskiego progu czarnych głazów przy ścianach i mikroskopijnego pomostu z drewnianymi ławeczkami. W górze kopuła jaskini rozszczepia się i daje ujście tworzącej wodospad wodzie, która wpada do jeziorka poniżej. Przez tę samą szczeliną przesącza się również światło słoneczne. Dwie starsze czarownice sadowią się na pomoście. Idę do nich, a Roman za mną. Sienna brodzi w wodzie, która sięga jej już do bioder i unosi tunikę jak płatki lilii czworokątnej. Panna drży i rozciera ramiona. – Zimno. – Sama zaproponowałaś – dogryza jej Maria. – No tak. – Sienna sięga po ciemny, unoszący się na wodzie obiekt. Drewniany cebrzyk. Zanurza go w wodzie, zaczerpuje jej i polewa sobie głowę chłodną strugą. – O Bogini – wzdycha. – Czy żółw jest chory? – pytam, żeby je wkurzyć. Maria patrzy na mnie spode łba. – Zważ na słowa, diabelskie nasienie. O tak, nasza stara, dobra harpia. Znaczy świat nie zwariował. – To jest teraz uświęcone miejsce – tłumaczy Evdokia. – Łatwiej tu przywołać wizje. – Zaglądałam w twoją przyszłość, Kate – mówi Sienna i podchodzi do wodospadu. – Nie chcę wiedzieć. [To po co przyjechałaś?] Naprawdę nie chcę. Kiedy już pozna się wizje, staje się ich więźniem, zmuszonym do podążania ustaloną już ścieżką. Wolę swoje własne wybory. – Chcesz – Sienna odwraca się do mnie przodem, a tyłem do kaskady. Wzdycham. – Powiedz jej! – warczy stara jędza. – Curran Lennart umrze, jeśli go poślubisz. Czuję, jakby ktoś wbił mi nóż w serce. Sienna prawie nigdy się nie myli. – Pokaż mi. Młoda wiedźma wchodzi pod wodospad. Magia porusza się wokół jak silnik na rozruchu. Z wolna na lewo od wodospadu pojawia się rozkwitające jak kwiat światło. Pole bitewne. Zderzają się odziane w zbroje oraz porośnięte sierścią ciała. Słychać szczęk broni. Strzały przecinają ze świstem powietrze i trafiają do celu. Magia zabija. Nad tym chaosem roztacza się zgiełk, kakofonia jaką tylko walka bez użycia broni palnej może stworzyć: krzyki, jęki, zgrzytanie metalu o metal, powarkiwania zmiennokształtnych i nieludzkie wrzaski – wszystko to skłębione w przytłaczający tumult, który jest głosem wojny. Ostre dźwięki docierają do mnie i porywają w głąb wizji. Stoję w środku tego zamieszania i ściskając w dłoni szablę szukam następnego celu. Powietrze przesycone jest wonią krwi i dymu. Wokół walczących wirują płatki popiołu. Za tym wszystkim stoi zamek, a nad nim wieża. To ta sama na wpół ukończona budowla, która widziałam dziś rano, tyle że tym razem już cała. Ogromny, szary stwór, na poły człowiek, na poły zwierz, toruje sobie do niej drogę, rozgarniając przy tym wampiry na boki. Sierść ma splamioną krwią. Nie ryczy, a jedynie pędzi co sił. Curran. Odziany w karmazynową szatę Roland stoi na szczycie wieży. Dzierży utworzoną ze swej krwi włócznię. Serce mi staje. Curran skacze przekształcając energię pędu w potężny sus. Wzlatuje w powietrze z obnażonymi kłami i pazurami. Ojciec ciska włócznię. Jest doświadczonym włócznikiem. Ostrze przebija pierś lwołaka. Tryska krew. Curran nie chwyta włóczni. Nie próbuje jej wyciągnąć. Dlaczego tego nie robi? Widziałam jak leczył się z ran, które niemal go przepoławiały. Dlaczego nie walczy? Zmienia się na powrót w człowieka, lecz zamiast normalnego koloru jego skóra ma szarą barwę. Borze szeleszczący. Zasilający jego organizm Lyc-V zginął. Cały. Jednocześnie. Ojciec łapie włócznię i przekręca ją. Zmienia się punkt widzenia i jestem tam, stojąc obok Rolanda. Twarz Currana jest nieruchoma, a oczy zamknięte. Ziemia usuwa mi się spod nóg; spadam w lodowatą otchłań. Spadam bez końca i nie mogę się zatrzymać. Umarł. Roland stęka i ciska ciało Currana z powrotem na pole bitwy. Na horyzoncie jaśnieje krwawy zachód słońca. Atlanta płonie, schwytana w gorącą paszczę piekła. Czarny, oleisty dym kotłuje znad ruin miasta i łączy się nad nim w żałobny całun. Wizja dobiega końca. Alternatywna rzeczywistość z bitwą i zwłokami Currana rozdziera się jak cieniutka, papierowa przesłona. Trafiam do swojego ciała, wróciwszy do jaskini. Mam mokre nogi. Stoję pośrodku jeziorka, trzymając Sarrat w dłoni. Kłęby mlecznego oparu unoszą się z ostrza w reakcji na pozostałości mych emocji. Pali mnie twarz i czuję gorzkawy posmak w ustach. Wsuwam szablę do osłony i zanurzam dłonie w zimnej wodzie, żeby się ochłodzić. Nikt się nie odzywa. Po paru chwilach zadaję pytanie: – Czy to zawsze jest włócznia? Włócznie nie są niezniszczalne. – Czasem widzę miecz – odpowiada Sienna. – Czasem strzałę. Źródłem zawsze jest Roland, a Curran za każdym razem umiera. Kurwa. – A jeśli się nie pobierzemy? – Będzie jeszcze gorzej – oświadcza Sienna. – Skąd wiesz? – Ponieważ w ciągu ostatnich kilku tygodni zaglądałam w twoją przyszłość ponad pięćdziesiąt razy. Wizja zmienia się czasem, gdy się wahasz, czy poślubić Lennarta. Chcesz to sama zobaczyć, czy mam ci opowiedzieć? – Pokaż mi. Sienna cofa się pod wodospad. Znowu widzę przed sobą bitwę. Krew i dym wirują wokół mnie. Odwracam się i spoglądam na płonącą Atlantę. Odkręcam się na dźwięk głosu. Ojciec stoi w tym samym miejscu na wieży. Przed nim, na murze, przyklęka jakaś odziana w łachmany istota. W pazurzastych łapach trzyma dziecko. [Zmiennokształtny?] Muszę dostać się do wieży. Biegnę wkładając w to wszystkie siły. Płuca mnie palą. Jakieś ciała odbijają się ode mnie po drodze. Moja magia łopoce i jaśnieje za mną. Roland wyciąga rękę. Twarz ma wykrzywioną żalem. Tamten starszy żołnierz, który klęczał dziś przede mną na dziedzińcu zamku, podaje swemu panu włócznię z krwi. – Nie! Już jestem prawie przy wieży. Ojciec zagryza zęby. Widzę jego twarz nienaturalnie wyraźnie. Łzy zbierają mu się w oczach. Włócznia opada. Dziecko krzyczy, a dźwięk ten rozdziera mi serce. Roland unosi broń do góry jak flagę. Mój synek drga, nadziany na włócznię. Jego ból tnie mnie jak nóż, coraz głębiej, żłobiąc mą duszę. Chłopczyk płacze za mną i wyciąga rączki, a ja jestem bezsilna. Jego serduszko uderza ten ostatni raz i milknie. Coś wybucha we mnie. Głowa mi pęka. Woda. Chłodna, kojąca toń. Tym razem od razu nurkuję, żeby ostudzić emanujący ze skóry żar. Siedzę pod powierzchnią, aż kończy mi się powietrze. Gdy się wynurzam, w jaskini panuje cisza. Ruszam do skalistego brzegu i gramolę się na czarne głazy. Sienna wychodzi spod wodospadu. Włosy oklejają jej czaszkę, a buzię ma bladą. Wydostaje się na brzeg po drugiej stronie i pada na plecy. – Dobrze się czujesz? – pyta mnie Roman. – Właśnie widziała śmierć swojego dziecka – wtrąca Evdokia. – Niech odetchnie. Odpoczynek to luksus, na który nie mogę sobie pozwolić. – Czy istnieje jakaś wersja, w której Atlanta nie płonie, a mój syn i Curran nie umierają? – Nie – odpowiada mi Sienna. – Przykro mi. – Od kiedy miewasz te wizje? – Od miesiąca. – Dlaczego wcześniej mi nie powiedziałaś? Sienna wzdycha. – Miałam nadzieję, że się mylę. – A możesz? – pyta ją Roman. – To tylko możliwości a nie stuprocentowa pewność. – Przewidywanie przyszłości przypomina wpatrywanie się w wąski koniec leja – wyjaśnia Sienna. – Im bardziej są oddalone przyszłe wydarzenia, tym więcej wariantów się widzi. Im bardzie zbliżamy się do danego zdarzenia, tym wyraźniejsza i szczegółowsza staje się najbardziej prawdopodobna wersja przyszłości. Te wizje są niesamowicie bogate w detale, więc można je uznać za niemal pewnik. Obecnie należy przyjąć, że spełni się jedna z tych dwóch wersji. Syn lub ojciec wyzioną ducha, Atlanta spłonie, wszyscy ucierpią. Nie widzę żadnych innych wariacji, a próbowałam wiele razy. – Odwraca głowę w moją stronę. – Naprawdę próbowałam. Umrę, jeśli Atlanta zostanie ogarnięta pożogą podczas tej bitwy. – Wszyscy umrzemy – wtrąca Evdokia. – Z obecnych tutaj tylko Kate przeżyje. – Kate, nie widzę twych losów w tej walce – dodaje Sienna. – Są przede mną zakryte. Skoro w wizjach są tak bardzo szczegółowe, ziszczą się w niedalekiej przyszłości. – Ile mamy czasu? – Najdłużej rok, o ile nie wyjdziesz za mąż za Currana. To oznacza skazanie naszego syna na śmierć. – A jeśli to zrobię? – Dwa tygodnie. Dwa tygodnie? Co mam robić? Jak temu zapobiec? – Jesteś niewiadomą – stwierdza Evdokia. – Sienna nie widzi cię. – Co oznacza jedną z dwóch możliwości – wchodzi jej w słowo jasnowidzka. – Nie jesteś ważna w nadchodzących wydarzeniach lub kręcą się ona właśnie wokół ciebie. Jeśli to drugie, to w twojej mocy leży zmiana przyszłych losów. Gdybym tylko wiedziała, jak to zrobić. – Jak zwykle – Roman wznosi oczy do góry. – Raz próbuję zrobić coś dobrego, na przykład połączyć świętym węzłem małżeńskim dwoje ludzi, którzy zwlekają z tym za długo! Raz! I wszystko zmienia się w piekło, proroctwo o zagładzie i śmierć. Służyłem ci dziesięć lat. Zabiłoby cię, gdybyś wsparła mnie ten jeden raz? – Oczywiście wszystko musi kręcić się wokół ciebie – wzdycha Evdokia. – Moment, udzielasz im ślubu? – pyta Sienna. – On namaści ich krwią. Powinni poprosić Vasiliya – chichoce Maria. Evdokia odwraca się od niej. – Równie dobrze może to zrobić mój syn. To będzie najlepsze wesele, a on najlepszym kapłanem. Maria otwiera usta. – Lepiej uważaj na słowa – ostrzega ją Evdokia. Podniesionym głosem mówię: – Nie pomagacie mi! – Musisz go pokonać – doradza Sienna. Jak zręcznie omija słowo „zamordować”. Ogarnia mnie dziwny niepokój. Nie chcę zabić ojca. To bez sensu. On jest potworem i tyranem. Gdyby miał do wyboru stracić życie lub przeżyć a poświęcić moje, bez wahania wybrałby siebie. Poza tym jeszcze dziś rano chciałam zrobić mu duże kuku. Co się ze mną dzieje? Rozplątywanie tego supła jest zbyt skomplikowanym zadaniem, więc odsuwam to na później. – Są jakieś postępy ze szkatułką ifrita? pyta Evdokia. – Rozmawiałaś z Bahirem i jego współplemieńcami? Dowiedziałaś się czegoś? – Nie potrafię dojść, jak to działa. Rozmawiałam o tym z mądrymi i wykształconymi ludźmi. Oni też nie mogą tego rozgryźć. Nie mamy już samej szkatułki, więc nie możemy jej zbadać. Zostały jedynie inkantacje, które są odmianą zwykłego zaklęcia ochronnego, zasilanego boską mocą. Nie mam pojęcia, gdzie szukać. – Nikt z nas nie posiada aż tak dużej władzy nad sterowaniem przyszłością jak ty – poucza mnie Sienna. – Dziewczyna chce powiedzieć, że masz coś z tym zrobić – rzuca cierpko Maria. – Niby co? – patrzę na nią. Za długo już posiada moc, by się wzdrygnąć, ale w jej oczach pojawia się niepewność. – No? Czekam na waszą mądrość. – Zrób cokolwiek – odpiera starucha. – Dałyśmy ci to miasto… – Nie. Ja je sobie wzięłam. Zrobiłam to sama i zabezpieczyłam Atlantę przed zajęciem przez Rolanda. Wy mi nie pomogłyście. Nie było was tam. W oczach Marii gorzeje gniew. – Zważ, do kogo mówisz! – Doradzam to samo. W jaskini zapada grobowa cisza. Wiedźmy wpatrują się we mnie. Sienna masuje sobie gardło, jakby cos ją dusiło. Wewnętrzna burza, którą opanowałam tego ranka, kipi mi pod powierzchnią skóry. Ojciec zabije Currana lub naszego synka, a ja nie potrafię temu zaradzić. Niezużyte zasoby magii wrą we mnie. Muszę dać im upust albo rozerwą mnie na strzępy. Spoglądam na rozświetlony skrawek nieba nade mną i uwalniam je. Magia tryska prosto w górę. Woda w jeziorku unosi się w powietrze i rozciąga na tysiące migotliwych pasm, odsłaniając przy tym skaliste dno. Moc i wściekłość wylewają się ze mnie i płyną wzburzoną rzeką. Ciśnienie obniża się. Zamykam kurek. Woda spada z hukiem do niecki. – Och, Katienka – szepcze Evdokia. Maria krztusi się. Sienna podchodzi do niej niezgrabnie. – Pomóż mi, Roman. Maria potrzebuje świeżego powietrza. Wspólnie podnoszą starą czarownicę z ławki i wyprowadzają ją na zewnątrz. – Spotkałam się rano z ojcem – wyjawiam Evdokii. Niebo jest takie błękitne. Gdybym tylko mogła dostać skrzydeł i odlecieć hen od moich problemów. – Porwał Saimana. Nie chce go wypuścić, a ja nie mogę tego zignorować. Będzie wojna. Podpisałam wyrok śmierci na mojego męża oraz syna. – Nie. Nie zrobiłaś tego. Przewidziałyśmy to dawno temu. Tym lub innym sposobem wojna doszłaby do skutku. Podchodzę do niej i siadam obok. Czarownica głaszcze mnie po głowie. To znajome uczucie. Pewnie robiła to, kiedy jeszcze byłam malutka; zanim Voron mnie zabrał. – Pomóż mi – szepczę urywanym głosem. – Zrobię wszystko, co mogę – obiecuje krewniaczka. – Cała moja moc jest do twojej dyspozycji. Szkoda że nie wiem, co zrobić. Sienna wraca do jaskini i siada przy mnie. – Dlaczego wy trzy jeszcze nie wyjechałyście? – pytam. – Ponieważ to miasto jest nasze – wyjaśnia Evdokia. – To nasz dom. Nie możemy wszyscy wyjechać, Katienka. Przyszłość i tak nas dopadnie. – Roman ma rację – dodaje Sienna. – Przyszłość jest płynna. Jednak kiedy jest tak nieodległa i pewna, musisz dokonać czegoś wielkiego, by ją zmienić. Coś, co odmieni wszystko. Coś, czego nikt się nie spodziewa. – Nie ma dla mnie żadnego Rubikonu do przekroczenia – odpieram na to. – Znajdź jakiś – stwierdza Sienna. – Ty jedna z nas to potrafisz. KONIEC Rozdziału 03 |